the story of a bad boy(顽童故事)-第12章

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　　　　　Jack　　　Harris　　　was　　　right　　　when　　　he　　　said　　　Conway　　　would　　　give　　　me　　　no　　　rest　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Story　of　a　Bad　Boy　



until　　　I　　　fought　　　him。　　　I　　　felt　　　it　　　was　　　ordained　　　ages　　　before　　　our　　　birth　　　that　　　we　

should　meet　on　this　planet　and　fight。　With　the　view　of　not　running　counter　

to　destiny；　I　quietly　prepared　myself　for　the　impending　conflict。　The　scene　

of　my　dramatic　triumphs　was　turned　into　a　gymnasium　for　this　purpose；　

though　I　did　not　openly　avow　the　fact　to　the　boys。　By　persistently　standing　

on　my　head；　raising　heavy　weights；　and　going　hand　over　hand　up　a　ladder；　

I　developed　my　muscle　until　my　little　body　was　as　tough　as　a　hickory　knot　

and　as　supple　as　　　tripe。　I　　also　took　occasional　lessons　in　the　noble　art　　　of　

self…defence；　under　the　tuition　of　Phil　Adams。　

　　　　　I　brooded　over　the　matter　until　the　idea　of　fighting　Conway　became　a　

part　of　me。　I　fought　him　in　imagination　during　school…hours；　I　dreamed　of　

fighting　with　him　at　night；　when　he　would　suddenly　expand　into　a　giant　

twelve　feet　high；　and　then　as　suddenly　shrink　into　a　pygmy　so　small　that　I　

couldn't　hit　him。　In　this　latter　shape　he　would　get　into　my　hair；　or　pop　into　

my　waistcoat…pocket；　treating　me　with　as　little　ceremony　as　the　Liliputians　

showed　　　Captain　　　Lemuel　　　Gulliver　　　…　　　all　　　of　　　which　　　was　　　not　　　pleasant；　　　to　　　be　

sure。　On　the　whole；　Conway　was　a　cloud。　

　　　　　And　　　then　　　I　　　had　　　a　　　cloud　　　at　　　home。　　　It　　　was　　　not　　　Grandfather　　　Nutter；　　　nor　

Miss　Abigail；　nor　Kitty　Collins；　though　they　all　helped　to　compose　it。　It　

was　　　　　a　　vague；　　　　funereal；　　　　impalpable　　　　　　something　　　　　　which　　　　no　　　amount　　　　　of　

gymnastic　training　would　enable　me　to　knock　over。　It　was　Sunday。　If　ever　

I　have　a　boy　to　bring　up　in　the　way　he　should　go；　I　intend　to　make　Sunday　

a　cheerful　day　to　him。　Sunday　was　not　a　cheerful　day　at　the　Nutter　House。　

You　shall　judge　for　yourself。　

　　　　　It　is　Sunday　morning。　I　should　premise　by　saying　that　the　deep　gloom　

which　has　settled　over　everything　set　in　like　a　heavy　fog　early　on　Saturday　

evening。　

　　　　　At　seven　o'clock　my　grandfather　comes　smilelessly　downstairs。　He　is　

dressed　in　black；　and　looks　as　if　be　had　lost　all　his　friends　during　the　night。　

Miss　Abigail；　also　in　black；　looks　as　if　she　were　prepared　to　bury　　them；　

and　not　indisposed　to　enjoy　the　ceremony。　Even　Kitty　Collins　has　caught　

the　　contagious　　　gloom；　　as　　　I　　perceive　　　when　　　she　　　brings　　　in　　　the　　　coffee…um…a　

solemn　and　sculpturesque　urn　at　any　time；　but　monumental　now…and　sets　it　

down　in　front　of　Miss　Abigail。　Miss　Abigail　gazes　at　the　urn　as　if　it　held　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Story　of　a　Bad　Boy　



the　ashes　of　her　ancestors；　instead　of　a　generous　quantity　of　fine　old　Java　

coffee。　The　meal　progresses　in　silence。　

　　　　　Our　parlor　is　by　no　means　thrown　open　every　day。　It　is　open　this　June　

morning；　and　is　pervaded　by　a　strong　smell　of　centretable。　The　furniture　of　

the　　　room；　　　and　　　the　　　little　　　China　　　ornaments　　　on　　　the　　　mantel…piece；　　　have　　　a　

constrained；　　　unfamiliar　　　look。　　　My　　　grandfather　　　sits　　　in　　　a　　　mahogany　　　chair；　

reading　a　large　Bible　covered　with　green　baize。　Miss　Abigail　occupies　one　

end　of　the　sofa；　and　has　her　hands　　　crossed　　　stiffly　in　her　　　lap。　I　　　sit　in　the　

comer；　crushed。　Robinson　Crusoe　and　Gil　Blas　are　in　close　confinement。　

Baron　Trenck；　who　managed　to　escape　from　the　fortress　of　Clatz；　can't　for　

the　　　life　　　of　　　him　　　get　　　out　　　of　　　our　　　sittingroom　　　closet。　　　Even　　　the　　　Rivermouth　

Barnacle　　　is　　　suppressed　　　until　　　Monday。　　　Genial　　　converse；　　　harmless　　　books；　

smiles；　lightsome　hearts；　all　are　banished。　If　I　want　to　read　anything；　I　can　

read　Baxter's　Saints'　Rest。　I　would　die　first。　So　I　sit　there　kicking　my　heels；　

thinking　　　about　　　New　　Orleans；　　and　　　watching　　　a　　morbid　blue…bottle　　fly　　that　

attempts　to　commit　suicide　by　butting　his　head　against　the　window…pane。　

Listen！…no；　　　yes…it　　　is…it　　　is　　　the　　　robins　　　singing　　　in　　　the　　　garden…the　　　grateful；　

joyous　　　robins　　　singing　　　away　　　like　　　mad；　　　just　　　as　　　if　　　it　　　wasn't　　　Sunday。　　　Their　

audacity　tickles　me。　

　　　　　My　　grandfather　　　looks　　　up；　　　and　　　inquires　　　in　　　a　　　sepulchral　　　voice　　　if　　　I　　　am　

ready　for　Sabbath　school。　It　is　time　to　go。　I　like　the　Sabbath　school；　there　

are　bright　young　faces　there；　at　all　events。　When　I　get　out　into　the　sunshine　

alone；　I　draw　a　long　breath；　I　would　turn　a　somersault　up　against　Neighbor　

Penhallow's　newly　painted　fence　if　I　hadn't　my　best　trousers　on；　so　glad　

am　I　to　escape　from　the　oppressive　atmosphere　of　the　Nutter　House。　

　　　　　Sabbath　　　school　　　over；　　　I　　　go　　　to　　　meeting；　　　joining　　　my　　　grandfather；　　　who　

doesn't　appear　to　be　any　relation　to　me　this　day；　and　Miss　Abigail；　in　the　

porch。　Our　minister　holds　out　very　little　hope　to　any　of　us　of　being　saved。　

Convinced　that　I　am　a　lost　creature；　in　common　with　the　human　family；　I　

return　home　behind　my　guardians　at　a　snail's　pace。　We　have　a　dead　cold　

dinner。　I　saw　it　laid　out　yesterday。　

　　　　　There　is　a　long　interval　between　this　repast　and　the　second　service；　and　

a　still　longer　interval　between　the　beginning　and　the　end　of　that　service；　

for　the　Rev。　Wibird　Hawkins's　sermons　are　none　of　the　shortest；　whatever　



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else　they　may　be。　

　　　　　After　　　　meeting；　　　　　my　　　　grandfather　　　　　　and　　　　I　　take　　　a　　　walk。　　　　We　　　　visit　

appropriately　　　enough…a　　　neighboring　　　graveyard。　　　I　　　am　　　by　　　this　　　time　　　in　　　a　

condition　　　of　　　mind　　　to　　　become　　　a　　　willing　　　inmate　　　of　　　the　　　place。　　　The　　　usual　

evening　prayer…meeting　is　postponed　for　some　reason。　At　half　past　eight　I　

go　to　bed。　

　　　　　This　is　the　way　Sunday　was　observed　in　the　Nutter　House；　and　pretty　

generally　　　　　throughout　　　　　the　　town；　　　　twenty　　　　years　　　ago。1　　　People　　　　who　　　　were　

prosperous　and　natural　and　happy　on　Saturday　became　the　most　rueful　of　

human　beings　in　the　brief　space　of　twelve　hours。　I　don't　think　there　was　

any　hypocrisy　in　this。　It　was　merely　the　old　Puritan　austerity　cropping　out　

once　a　week。　Many　of　these　people　were　pure　Christians　every　day　in　the　

seven…excepting　the　seventh。　Then　they　were　decorous　and　solemn　to　the　

verge　of　moroseness。　I　should　not　like　to　be　misunderstood　on　this　point。　

Sunday　is　a　blessed　day；　and　therefore　it　should　not　be　made　a　gloomy　one。　

It　is　the　Lord's　day；　and　I　do　believe　that　cheerful　hearts　and　faces　are　not　

unpleasant　in　His　sight。　



　　　　　〃O　day　of　rest！　How　beautiful；　how　fair；　

　　　　　How　welcome　to　the　weary　and　the　old！　

　　　　　Day　of　the　Lord！　and　truce　to　earthly　cares！　

　　　　　Day　of　the　Lord；　as　all　our　days　should　be！　

　　　　　Ah；　why　will　man　by　his　austerities　

　　　　　Shut　out　the　blessed　sunshine　and　the　light；　

　　　　　And　make　of　thee　a　dungeon　of　despair！〃　



　　　　　1　About　1850。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　Seven　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　One　Memorable　Night　



　　　　　Two　　　months　　　had　　　elapsed　　　since　　　my　　　arrival　　　at　　　Rivermouth；　　　when　　　the　

approach　　　of　　　an　　　important　　　celebration　　　produced　　　the　　　greatest　　　excitement　

among　the　juvenile　population　of　the　town。　

　　　　　There　was　very　little　hard　study　done　in　the　Temple　Grammar　School　

the　week　preceding　　　the　　　Fourth　of　July。　　For　　　my　part；　　　my　　heart　　　and　　　brain　

were　so　full　of　fire…crackers；　Roman　candles；　rockets；　pin…wheels；　squibs；　

and　gunpowder　in　various　seductive　forms；　that　I　wonder　I　didn't　explode　

under　Mr。　Grimshaw's　very　nose。　I　couldn't　do　a　sum