anthology of massachusetts poets(马萨诸赛诗人)-第8章

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　　　　Well；　Reuben　　　only　　touched　　　his　hat　And　　　mumbled；　　〃Thank　　　you；　　Sir；〃　

And　asked　me　whereabouts　to　find　A　carpenter。　

　　　　HAROLD　CRAWFORD　STEARNS　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ANTHOLOGY　OF　MASSACHUSETTS　POETS　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　COUNTRY　ROAD　



　　　　I　CAN'T　forget　a　gaunt　grey　barn　Like　a　face　without　an　eye　That　kept　

recurring　by　field　and　tarn　Under　a　Cape　Cod　sky。　

　　　　I　　　can't　　　forget　　　a　　　woman's　　　hand；　　　Roughened　　　and　　　scarred　　　by　　　toil　　　That　

beckoned　clear…eyed　children　tanned　By　sun　and　wind　and　soil。　

　　　　Beauty　and　hardship；　bent　and　bound　Under　the　selfsame　yoke：　Babies　

with　bare　knees　plump　and　round　And　stooping　women　folk。　

　　　　MARIE　LOUISE　HERSEY　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ANTHOLOGY　OF　MASSACHUSETTS　POETS　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　WREATHS　



　　　　RED　　　wreaths　　　Hang　　　in　　　my　　　neighbor's　　　window；　　　Green　　　wreaths　　　in　　　my　

own。　On　this　day　I　lost　my　husband。　On　this　day　you　lost　your　boy。　On　this　

day　Christ　was　born。　Red　wreaths；　Green　wreaths　Hang　in　Our　Windows　

Red　　　for　　　a　　　bleeding　　　heart；　　　Green　　　for　　　grave　　　grass。　　　Mary；　　　mother　　　of　　　Jesus；　

Look　　　down　　　and　　　comfort　　　us。　You　　　too　　　knew　　passion；　You　　　too　　　knew　　　pain。　

Comfort　us；　Who　are　not　brides　of　God；　Nor　bore　God。　On　Christmas　day　

Hang　wreaths；　Red　for　new　pain。　Green　for　spent　passion。　

　　　　CAROLYN　HILLMAN　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ANTHOLOGY　OF　MASSACHUSETTS　POETS　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　MEMPHIS　



　　　　WHY　should　I　sing　of　my　present？　　　　　　　　　　It　is　noth…　ing　to　me　or　you；　

　　　　Rather　I'd　dream　of　Dixie　and　tie　ships　on　the　old　bayou！　Rather　I'd　

dream　of　my　packets　and　the　lazy　river　days；　Rather　I'd　dream　of　my　levee　

and　the　crimson　sunset　haze；　

　　　　Rather　I'd　　　dream　of　　　my　　triumphs；　of　　　the　days　　　that　　　are　long　gone　by；　

Rather　　　I'd　　　dream　　　of　　　flame…tipped　　　stacks　　　against　　　a　　　saffron　　　sky；　　　Of　　　level　

lawns　of　topaz；　of　level　fields　of　jade；　Of　the　rambling　pillared　mansions　

that　my　fathers'　fathers　made！　

　　　　Why　should　I　sing　of　my　present？　　　　　　　　　It　is　nothing　to　you　or　me；　But　the　

river　road；　the　great　road；　the　high　road　to　the　sea！　Aye；　that　is　worth　the　

dreaming；　aye；　that　was　worth　the　pain。　Send　me　back　my　river；　and　I　shall　

wake　again！　

　　　　GORDON　MALHERBE　HILLMAN　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ANTHOLOGY　OF　MASSACHUSETTS　POETS　



　　　　　　　　　　　　　　　　　SAINT　COLUMBKILLE　



　　　　　COLUMBKILLE！　　　　　　　　　　　　　　　Saint　　　　Columbkille！　　　　　　　You　　　　naughty　　　　man；　　　　　Saint　

Columbkille！　　　Why　　　did　　　you　　　Finnian's　　　Psalter　　　take　　　And　　　secretly　　　a　　　copy　

make？　You　　　know　　　'twas　　　such　　　a　　　naughty　　thing　　　For　　　one　　　descended　　　from　　a　

king　To　lock　himself　into　a　cell；　'Twas　far　from　right；…you　knew　it　well；…　

And　　　copy　　　Finnian's　　　Psalter　　　through；　Against　　　his　　　will　　　as　　　well　　　you　　　knew。　

And　then　to　think　a　common　bird　Should　feel　such　shame；　that　when　he　

heard　The　breathing　spy　outside　your　door；　And　felt　your　sainthood　was　no　

more；　Should　through　the　crack　attack　the　spy；　And　in　a　rage　pluck　out　his　

eye；　As　　　if　　　that　　　saintly　　　Irish　　　crane　　　Would　　　hide　　　from　　　all　　　your　　　Saintship's　

stain。　　　I　　　grieve　　　to　　　think　　　that　　　you　　　did　　　add　　　Sin　　　unto　　　sin；　　　it　　　is　　　too　　　bad。　　　For　

Finnian　could　not　you　persuade　To　yield　the　copy　that　you　made；　Until　the　

King　in　his　behalf　Ruled…〃To　each　cow　belongs　her　calf〃：　And　then　you　

grew　so　mad　you　swore　On　Erin's　face　you'd　look　no　more。　And　crossed　

the　　　sea　　　the　　　Picts　　　to　　　save；　　　Because　　　you　　　so　　　did　　　misbehave　　　To　　　dear　　　Saint　

Finnian：　faith；　'twas　ill　For　you　to　act　so；　Columbkille！　A　saint　you　were　

no　　　doubt；　　　no　　　doubt！　　　What　　　pity　　　'twas　　　you　　　were　　　found　　　out！　　　We　　　know　　　an　

angel　（snob　or　fool？）　

　　　　　　　To　Kiaran　showed　a　common　rule；　An　axe；　an　auger；　and　a　saw；　And　

told　that　saint　it　was　the　law　Of　Heaven　that　Columbkille　should　be　Far；　

far　above　such　saints　as　he；　For　Columbkille　contemned　a　crown；　While　

he　these　homely　tools　laid　down；　To　serve　the　Lord；　and　that　the　Lord　To　

each　would　give　his　due　reward。　I　wonder　if　that　angel　knew　That　Christ　

these　tools　had　laid　down　too。　O　Columbkille！　O　Columbkille！　A　saint　like　

you　must　have　his　will；　But　for　myself　I'd　rather　be　The　common　sinner　

that　　　you　　　see　　　Than　　　make　　　a　　　crane　　　ashamed　　　of　　　me；　　And　　　angels　　　talk　　　such　

idiocy。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ANTHOLOGY　OF　MASSACHUSETTS　POETS　



　　　　　E。　J。　V。　　　HUIGINN　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　MISS　DOANE　



　　　　　MISS　　　Doane　　　was　　　sixty；　　　probably；　　　She　　　rented　　　third　　　floor　　　room　　　That　

opened　on　an　airshaft　full　Of　cooking　smells　and　gloom。　

　　　　　She　　　　worked　　　　in　　philanthropic　　　　man's　　　　Well…known　　　　　　department　　　　　store；　

Cashiered　in　basement；　hot　and　close；　For　forty　years　or　more。　

　　　　　Each　　　night　　　when　　　she　　　came　　　home　　　she'd　　　stand　A　　moment　　　in　　　the　　　hall；　

Before　she　went　into　her　room　With　low　and　tender　call。　

　　　　　And　　　often　　　I　　　would　　　hear　　　her　　　voice　　　Repeat　　　a　　　childish　　　prayer；　　　Or　　　read　

some　old；　old　fairy　tale　Of　Princess；　grand　and　fair。　

　　　　　One　night　I　went　to　visit　her　And　spied；　in　little　chair　A　great　wax　doll；　

in　dainty　dress；　And　curls　of　flaxen　hair。　

　　　　　I　　　praised　　　the　　　doll；　　　its　　　prettiness；　　　Miss　　　Doane　　　said；　　　〃I'm　　　alone。　　　She　

comforts　me。　I　wanted　so　A　child　to　call　my　own。〃　

　　　　　　　Each　night　I　heard　her　softly　sing　A　childish　lullaby；　But　once；　and　

just　before　she　died；　I　heard　her　cry　and　cry！　

　　　　　WINIFRED　VIRGINIA　JACKSON　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ANTHOLOGY　OF　MASSACHUSETTS　POETS　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　FALLEN　FENCES　



　　　　　THE　woods　grew　dark；　black　shadows　rocked　And　I　could　scarcely　see　

My　way　along　the　old　tote　road；　That　long　had　seemed　to　me　

　　　　　To　wind　on　aimlessly；　but　now　Came　full　to　life；　the　rain　Would　soon　

strike　down；　ahead　I　saw　A　clearing；　and　a　lane　

　　　　Between　　　gray；　　　fallen　　　fences　　　and　　　Wide；　　　grayer；　　　grim　　　stone　　　walls；　　　So　

grim　and　gray　I　shrank　from　thought　Of　weary；　aching　spalles。　

　　　　　On　stony　knoll　great　aspens　swayed　And　swung　in　browsing　teeth　Of　

wind；　　　slim；　　　silvered　　　yearlings　　　shook　And　　　shivered　　　underneath。　　　Beyond；　

some　　　ancient　　　oak　　　trees　　　bent　　　And　　　wrangled　　　over　　　roof　　　Of　　　weatherbeaten　

house；　and　barn　Whose　sag　bespoke　no　hoof。　

　　　　And　ivy　crawled　up　either　end　Of　house；　to　chimney；　where　It　lashed　

in　futile　anger　at　The　wind　wolves　of　the　air。　

　　　　　I　thought　the　house　abandoned；　and　I　ran　to　get　inside；　When　suddenly　

the　old　front　door　was　opened　and　flung　wide　

　　　　And　she　stood　there；　with　hand　on　knob；　As　I　went　swiftly　in；　Then　

closed　the　door　most　softly　on　The　storm　and　shrieking　din。　

　　　　A　　space　　　I　　　stood　　　and　　　looked　　　at　　　her；　　　So　　　young；　　　'twas　　　passing　　　strange　

That　fifty　years　or　more　had　gone　And　brought　no　new　style's　change。　

　　　　　The　　　　sweetness；　　　　daintiness　　　of　　her　　In　　starched　　　and　　　dotted　　　gown　　　　Of　

creamy　whiteness；　over　hoops；　With　ruffles　winding　down！　

　　　　We　had　not　much　to　say；　and　yet　Of　words　I　felt　no　lack；　Her　smiles　

slipped　into　dimples；　stopped　A　moment；　then　dropped　back。　

　　　　　I　felt　her　pride　of　race；　her　taste　In　silken　rug　and　chair；　And　quaintly　

fashioned　furniture　Of　patterns　old　and　rare。　

　　　　　On　window　sill　a　rose　bush　stood；　'Twas　bringing　rose　to　bud；　One　full　

bloomed　there　but　yesterday；　Dropped　petals；　red　as　blood。　

　　　　　Quite　soon；　she　asked　to　be　excused　For　just　a　moment；　and　Went　out；　

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