bleak house(凄凉的房子)-第277章

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leaves　the　old　housekeeper　to　her　emotions　for　a　little　while—not　

without　　　passing　　　the　　　back　　　of　　　her　　　hand　　　across　　　her　　　own　　　motherly　

eyes—and　presently　chirps　up　in　her　cheery　manner：—　

　　　　“So　　　I　　says　　　to　　　George　　　　when　　　　I　　goes　　　to　　　call　　　him　　　in　　to　　　tea　　（he　

pretended　　　to　　　be　　　smoking　　　his　　　pipe　　　outside）；　　　　　　‘What　　　ails　　　you　　　this　

afternoon；　George；　for　gracious　sake？　I　　　have　　seen　all　　　sorts；　　　and　　I　

have　seen　you　pretty　often　in　season　and　out　of　season；　abroad　and　

at　home；　and　I　never　see　you　so　melancholy　penitent。’　‘Why；　Mrs　

Bagnet；’　says　George；　‘it’s　because　I　am　melancholy　　and　　　penitent　

both；　this　afternoon；　that　you　see　me　so。’　‘What　have　you　done；　old　

fellow？’　I　says。　‘Why；　Mrs　Bagnet；’　says　George；　shaking　his　head；　

‘what　I　have　done　has　been　done　this　many　a　long　year；　and　is　best　

not　tried　to　be　undone　now。　If　I　ever　get　to　Heaven；　it　won’t　be　for　

being　　　　　a　　good　　　son　　　to　　a　　widowed　　　　　　mother；　　　　I　　say　　　no　　more。　　　　Now；　

ma’am；　　　　　　when　　　George　　　　　　says　　　to　　　me　　that　　　it’s　　best　　not　　tried　　　to　　　be　

undone　now；　I　have　my　thoughts　as　I　have　often　had　before；　and　I　

draw　it　out　of　　George　　how　　he　　comes　　　to　　have　　such　　things　　　on　　　him　

that　afternoon。　Then　George　tells　me　that　he　has　seen　by　chance；　

at　the　lawyer’s　office；　a　fine　old　lady　that　has　brought　his　mother　

plain　before　him；　and　he　runs　on　about　that　old　lady　till　he　quite　

forgets　　　himself；　　　and　　　paints　　　her　　　picture　　　to　　　me　　　as　　　she　　　used　　　to　　　be；　

years　upon　years　back。　So　I　says　to　George　when　he　has　done；　who　

is　　　this　　old　　　lady　　　he　　　has　　　seen？　　　　　And　　　　George　　　　　tells　　me　　　it’s　　Mrs　

Rouncewell；　　　　　　　housekeeper　　　　　　　for　　more　　　　than　　　　half　　a　　century　　　　　to　　the　

Dedlock　family　down　at　Chesney　Wold　in　Lincolnshire。　George　has　

frequently　told　me　before　that　he’s　a　Lincolnshire　man；　and　I　says　



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to　my　old　Lignum　that　night；　‘Lignum；　that’s　his　mother　for　　five…　

and…for…ty　　　　　　pound！’“　　　　　All　　this　　　Mrs　　　　Bagnet　　　　　now　　　　　relates　　　for　　　the　

twentieth　　time　　　at　　　least　　　within　　　the　　　last　　　four　　　hours。　　　Trilling　　it　　　out；　

like　a　kind　of　bird；　with　a　pretty　high　note；　that　it　may　be　audible　

to　the　old　lady　above　the　hum　of　the　wheels。　

　　　　“Bless　you；　and　thank　you；”　says　Mrs　　　Rouncewell。　　　“Bless　　　you；　

and　thank　you；　my　worthy　soul！”　

　　　　“Dear　　　heart！”　　　cries　　　Mrs　　　Bagnet；　　　in　　　the　　　most　　　natural　　　manner。　

“No　thanks　to　me；　I　am　sure。　Thanks　to　yourself；　ma’am；　for　being　

so　ready　to　pay　’em！　And　mind　once　more；　ma’am；　what　you　had　

best　do　on　finding　George　to　be　your　own　son；　is；　to　make　him—for　

your　sake—have　every　sort　of　help　to　put　himself　in　the　right；　and　

clear　himself　of　a　charge　of　which　he　is　as　innocent　as　you　or　me。　It　

won’t　do　to　have　truth　　and　　　justice　　　on　　　his　　side；　　　he　　must　　have　　law　

and　lawyers；”　exclaims　the　old　girl；　apparently　persuaded　that　the　

latter　　　　　form　　　　a　　　　separate　　　　　establishment；　　　　　　　　and　　　　have　　　　　dissolved　

partnership　with　truth　and　justice　for　ever　and　a　day。　

　　　　“He　shall　have；”　says　Mrs　Rouncewell；　“all　the　help　that　can　be　

got　　　for　　　him　　　in　　　the　　　world；　　　my　　　dear。　　　I　　　will　　　spend　　　all　　　I　　　have；　　　and　

thankfully；　to　procure　it。　Sir　Leicester　will　do　his　best；　　　the　　　whole　

family　will　do　their　best。　I—I　know　something；　my　dear；　and　　　will　

make　　　my　　　own　　　appeal；　　　as　　　his　　　mother　　　parted　　　from　　　him　　　all　　　these　

years；　and　finding　him　in　a　jail　at　last。”　

　　　　The　　　extreme　　　disquietude　　　of　　　the　　　old　　　housekeeper’s　　　manner　　　in　

saying　　　this；　　　her　　　broken　　　words；　　　and　　　her　　　wringing　　　of　　　her　　　hands；　

make　　a　powerful　　　impression　　　on　　　Mrs　　　Bagnet；　and　　would　astonish　

her　　　　but　　　that　　　she　　　refers　　　them　　　　all　　to　　her　　　sorrow　　　　　for　　her　　　son’s　

condition。　And　yet　Mrs　Bagnet　wonders；　too；　why　Mrs　Rouncewell　

should　　　murmur　　　so　　　distractedly；　　　“My　　　Lady；　　　my　　　Lady；　　　my　　　Lady！”　



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over　and　over　again。　

　　　　The　　　frosty　　　night　　　wears　　　away；　　　and　　　the　　　dawn　　　breaks；　　　and　　　the　

post…chaise　comes　rolling　on　through　the　early　mist；　like　the　ghost　

of　a　chaise　departed。　It　has　plenty　of　spectral　company；　in　ghosts　

of　　　trees　　　and　　　　hedges；　　　　slowly　　　　vanishing　　　　　　and　　　giving　　　　place　　　to　　　the　

realities　　　　of　　day。　　　London　　　　　　reached；　　　　　the　　　travellers　　　　alight；　　　the　　　old　

housekeeper　in　great　tribulation　and　confusion；　Mrs　Bagnet；　quite　

fresh　　　and　　　collected—as　　　she　　　would　　　be；　　　if　　　her　　　next　　　point；　　　with　　　no　

new　equipage　and　outfit；　were　the　Cape　of　Good　Hope；　the　Island　

of　Ascension；　Hong　Kong；　or　any　other　military　station。　

　　　　But　　　　when　　　　　they　　　set　　　out　　for　　　the　　　prison　　　　where　　　　the　　　trooper　　　　　is　

confined；　　　the　　　old　　　lady　　　has　　　managed　　　to　　　draw　　about　　　her；　　　with　　　her　

lavender…coloured　　　dress；　　　much　　of　　the　　　staid　　calmness　　　which　　　is　　　its　

usual　　　　　　accompaniment。　　　　　　　　　　　A　　　　wonderfully　　　　　　　　grave；　　　　　precise；　　　　　and　

handsome　　　piece　　　of　　　old　　　china　　　she　　　looks；　　　though　　　her　　　heart　　　beats　

fast；　　　　and　　　　　her　　　　stomacher　　　　　　　　is　　　ruffled　　　　more　　　　　　than　　　　　even　　　　　the　

remembrance　of　this　wayward　son　has　ruffled　it　these　many　years。　

　　　　Approaching　the　cell；　they　find　the　door　opening　and　a　warder　

in　　　the　　　act　　　of　　　coming　　　out。　　　The　　　old　　　girl　　　promptly　　　makes　　　a　　　sign　　　of　

entreaty　　to　　him　　　to　　　say　　　nothing；　　　assenting；　　　with　　　a　　　nod；　　　he　　　suffers　

them　to　enter　as　he　shuts　the　door。　

　　　　So；　George；　who　is　writing　at　his　table；　supposing　himself　to　be　

alone；　　　　　does　　　not　　　raise　　　his　　eyes；　　　but　　　remains　　　　　absorbed。　　　　　　The　　　　old　

housekeeper　looks　at　him；　and　those　wandering　hands　of　hers　are　

quite　enough　for　Mrs　Bagnet’s　confirmation；　even　if　she　could　see　

the　　　mother　　　and　　　the　　　son　　　together；　　　knowing　　　what　　　she　　　knows；　　　and　

doubt　their　relationship。　

　　　　Not　　　a　　　rustle　　　of　　　the　　　housekeeper’s　　　dress；　　　not　　　a　　　gesture；　　　not　　　a　

word　　　betrays　　　her。　　　She　　stands　　　looking　at　　him　　　as　　　he　　　writes　　　on；　　　all　



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unconscious；　　and　　　only　　her　　fluttering　　hands　　　give　　　utterance　　　to　　　her　

emotions。　　　But　　　they　　　are　　　very　　　eloquent；　　　very；　　　very　　　eloquent。　　　Mrs　

Bagnet　understands　them。　They　speak　of　gratitude；　of　joy；　of　grief；　

of　　　hope；　　　of　　　inextinguishable　　　affection；　　　cherished　　　with　　　no　　　return　

since　this　stalwart　man　was　a　stripling；　of　a　better　son　loved　less；　

and　　　this　　　son　　　loved　　　so　　　fondly　　　and　　　so　　　proudly；　　　and　　　they　　　speak　　　in　

such　　　　　touching　　　　　language；　　　　that　　　Mrs　　　　Bagnet’s　　　　eyes　　　　brim　　　up　　　with　

tears；　and　they　run　glistening　down　her　sun…brown　face。　

　　　　“George　Rouncewell！　O　my　dear　child；　turn　and　look　at　me！”　

　　　　The　　　trooper　　　starts　　　up；　　　clasps　　　his　　　mother　　　round　　　the　　　neck；　　　and　

falls　down　on　his　knees　before　her。　Whether　in　a　late　repentance；　

whether　in　the　first　association　that　comes　back　upon　him；　he　puts　

his　　　hands　　　together　　　as　　　a　　　child　　　does　　　when　　　it　　　says　　　its　　　prayers；　　　and　

raising　them　towards　her　breast；　bows　down　his　head；　and　cries。　

　　　　“My　　　George；　　　　　　my　　　　dearest　　　　son！　　　Always　　　　my　　　　favourite；　　　　and　　　my　

favourite　still；　where　have　you　been　these　cr