bleak house(凄凉的房子)-第233章

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from　the　first；　“before　Heaven；　I　will　be　a　true　friend　to　him！　I　will　

accept　him　as　a　trust；　and　it　shall　be　a　sacred　one！”　



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　　　　“God　bless　you！”　said　I；　with　my　eyes　filling　fast；　but　I　thought　

they　　　might；　　　when　　　it　　　was　　　not　　　for　　　myself。　　　“Ada　　　loves　　　him—we　　　all　

love　him；　but　Ada　loves　him　as　we　cannot。　I　will　tell　her　what　you　

say。　Thank　you；　and　God　bless　you　in　her　name！”　

　　　　Richard　　　came　　　back　　　as　　　we　　　finished　　　exchanging　　　these　　　hurried　

words；　and　gave　me　his　arm　to　take　me　to　the　coach。　

　　　　“Woodcourt；”　he　said；　unconscious　with　what　application；　“pray　

let　us　meet　in　London！”　

　　　　“Meet？”　　　returned　　　the　　　other。　　　“I　　　have　　　scarcely　　　a　　　friend　　　　　there；　

now；　but　you。　Where　shall　I　find　you？”　

　　　　“Why；　　　　　I　　must　　　　get　　　a　　lodging　　　　　of　　some　　　　sort；”　　　said　　　Richard；　

pondering。　“Say　at　Vholes’s；　Symond’s　Inn。”　

　　　　“Good！　Without　loss　of　time。”　

　　　　They　shook　hands　heartily。　When　I　was　seated　in　the　coach；　and　

Richard　　　was　　　yet　　　standing　　　in　　　the　　　street；　　　　Mr　　　Woodcourt　　　laid　　　　　his　

friendly　　　　　hand　　　　　on　　　Richard’s　　　　　shoulder；　　　　　and　　　　looked　　　　at　　　me。　　　　I　

understood　him；　and　waved　mine　in　thanks。　

　　　And　in　his　last　look　as　we　drove　away；　　　I　　　saw　　that　　he　　　was　　　very　

sorry　for　me。　I　was　glad　to　see　it。　I　felt　for　my　old　self　as　the　dead　

may　feel　if　they　ever　revisit　these　scenes。　I　was　glad　to　be　tenderly　

remembered；　to　be　gently　pitied；　not　to　be　quite　forgotten。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Chapter　46　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Stop　Him！　



　　　　　　　　　　　arkness　rests　upon　Tom…all…Alone’s。　Dilating　and　dilating　

　　　　　　　　　　　since　　　the　　　sun　　　went　　　down　　　　last　　night；　　　it　　has　　gradually　

D　

　　　　　　　　　　　swelled　　　until　　　it　　　fills　　　every　　　void　　　in　　　the　　　place。　　　For　　　a　　　time　

there　were　some　dungeon　lights　burning；　as　the　lamp　of　Life　burns　

in　　　Tom…all…Alone’s；　　　　　heavily；　　　heavily；　　　in　　the　　　nauseous　　　　　air；　　and　

winking—as　　　that　　　lamp；　　　too；　　　winks　　　in　　　　Tom…all…Alone’s—at　　　many　

horrible　things。　But　they　are　blotted　out。　The　moon　has　eyed　Tom　

with　a　dull　cold　stare；　as　admitting　some　puny　emulation　of　herself　

in　his　desert　region　unfit　for　life　and　blasted　by　volcanic　fires；　but　

she　　　has　　　passed　　　on；　　　and　　　is　　　gone。　　　The　　　blackest　　　nightmare　　　in　　　the　

infernal　stables　grazes　on　Tom…all…Alone’s；　and　Tom　is　fast　asleep。　

　　　Much　mighty　speech…making　there　has　been；　both　in　and　out　of　

Parliament；　concerning　Tom；　and　much　wrathful　disputation　how　

Tom　shall　be　got　right。　Whether　he　shall　be　put　into　the　main　road　

by　　　constables；　　　or　　　by　　　beadles；　　or　　　by　　　bell…ringing；　　or　　　by　　　force　　of　

figures；　or　by　correct　principles　of　taste；　or　by　high　church；　or　by　

low　church；　or　by　no　church；　　　whether　　he　　shall　be　　set　　to　　splitting　

trusses　of　polemical　straws　with　the　crooked　knife　of　his　mind；　or　

whether　he　shall　be　put　to　stone…breaking　instead。　In　the　midst　of　

which　dust　and　noise；　there　is　but　one　thing　perfectly　clear；　to　wit；　

that　　　Tom　　　　　only　　may　　　　and　　　can；　　　or　　shall　　and　　　will；　　be　　reclaimed　

according　to　somebody’s　theory　but　nobody’s　practice。　And；　in　the　

hopeful　meantime；　Tom　goes　to　perdition　head　foremost　in　his　old　

determined　spirit。　



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　　　　But　he　has　his　revenge。　Even　the　winds　are　his　messengers；　and　

they　serve　him　in　these　hours　of　darkness。　There　is　not　a　drop　of　

Tom’s　　　　　corrupted　　　　　blood　　　but　　　　propagates　　　　　infection　　　　and　　　contagion　

somewhere。　It　shall　pollute；　this　very　night；　the　choice　stream　（in　

which　　chemists　　on　analysis　　　would　　　find　　　the　　　genuine　　　nobility）　　　of　　　a　

Norman　house；　and　his　Grace　shall　not　be　able　to　say　Nay　to　the　

infamous　alliance。　There　is　not　an　atom　of　Tom’s　slime；　not　a　cubic　

inch　of　any　pestilential　gas　in　which　he　lives；　not　one　obscenity　or　

degradation　about　him；　not　an　ignorance；　not　a　wickedness；　not　a　

brutality　of　his　committing；　but　shall　work　its　retribution；　through　

every　order　of　society；　up　to　the　proudest　of　the　proud；　and　to　the　

highest　　　of　　　the　　　high。　　　Verily；　　　what　　　with　　　tainting；　　　plundering；　　　and　

spoiling；　Tom　has　his　revenge。　

　　　　It　is　a　moot　point　whether　Tom…all…Alone’s　be　uglier　by　day　or　

by　night；　but　on　the　argument　that　the　more　that　is　seen　of　it　the　

more　　　　　shocking　　　　　it　　must　　　　be；　　and　　　　that　　　no　　part　　　of　　it　　left　　to　　the　

imagination　　　is　　　at　　　all　　　likely　　　to　　　be　　　made　　　so　　　bad　　　as　　　the　　　reality；　　　day　

carries　it。　The　day　begins　to　break　　now；　　　and　　in　　truth　　it　　might　　be　

better　for　the　　　national　　　glory　　even　　　that　　the　　　sun　should　sometimes　

set　upon　the　British　dominions；　than　that　it　should　ever　rise　upon　

so　vile　a　wonder　as　Tom。　

　　　A　brown　sunburnt　gentleman；　who　appears　in　some　inaptitude　

for　sleep　to　be　wandering　abroad　rather　than　counting　the　hours　

on　a　restless　pillow；　strolls　hitherward　at　this　quiet　time。　Attracted　

by　　curiosity；　　　he　　often　　　pauses　and　looks　　　about　　　him；　　　up　　　and　　　down　

the　miserable　byways。　Nor　is　he　merely　curious；　for　　in　　　his　bright　

dark　eye　there　is　compassionate　interest；　and　as　he　looks　here　and　

there；　　　he　　　seems　　　to　　　understand　　　such　　　wretchedness；　　　and　　　to　　　have　

studied　it　before。　



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　　　　On　the　banks　of　the　stagnant　channel　of　mud　which　is　the　main　

street　　　　of　　Tom…all…Alone’s；　　　　　　nothing　　　　　is　　to　　be　　seen　　　but　　　the　　　crazy　

houses；　　　　　shut　　　up　　　and　　　　silent。　　No　　　　waking　　　　　creature　　　　save　　　himself　

appears；　except　in　one　direction；　where　he　sees　the　solitary　figure　

of　a　woman　sitting　on　a　doorstep。　He　walks　that　way。　Approaching；　

he　observes　that　she　has　journeyed　a　long　distance；　and　is　footsore　

and　travel…stained。　She　sits　on　the　doorstep　in　the　manner　of　one　

who　is　waiting；　with　her　elbow　on　her　knee　and　her　head　upon　her　

hand。　Beside　her　is　a　canvas　bag；　or　bundle；　she　has　carried。　She　is　

dozing　　probably；　　　for　　　she　　　gives　　　no　　　heed　　　to　　　his　　　steps　　　as　　　he　　　comes　

toward　her。　

　　　　The　　broken　　　footway　　is　　　so　narrow；　　　that　　when　　　Allan　　　Woodcourt　

comes　　　to　　　where　　　the　　　woman　　　sits；　　　he　　　has　　　to　　　turn　　　into　　　the　　　road　　　to　

pass　　　her。　　　Looking　　　down　　　at　　　her　　　face；　　　his　　　eye　　　meets　　　hers；　　　and　　　he　

stops。　

　　　　“What　is　the　matter？”　

　　　　“Nothing　sir。”　

　　　　“Can’t　you　make　them　hear？　Do　you　want　to　be　let　in？”　

　　　　“I’m　　　　waiting　　　　till　　they　　　get　　up　　　at　　another　　　　　house—a　　　　　　　lodging…　

house—not　here；”　the　woman　patiently　returns。　“I’m　waiting　here　

because　there　will　be　sun　here　presently　to　warm　me。”　

　　　　“I　am　afraid　you　are　tired。　I　am　sorry　to　　see　　　you　　sitting　　in　　the　

street。”　

　　　　“Thank　you　sir。　It　don’t　matter。”　

　　　A　　　　habit　　　　in　　him　　　　of　　speaking　　　　　to　　　the　　poor；　　　　and　　　　of　　avoiding　

patronage　　　　　　　or　　　condescension；　　　　　　　　or　　　childishness　　　　　　（which　　　　　is　　　the　

favourite　device；　many　people　deeming　it　quite　a　subtlety　to　talk　to　

them　like　little　spelling　books）；　has　put　him　on　good　terms　with　the　

woman　easily。　



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