bleak house(凄凉的房子)-第234章

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woman　easily。　



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　　　　“Let　me　look　at　your　forehead；”　he　says；　bending　down。　“I　am　a　

doctor。　Don’t　be　afraid。　I　wouldn’t　hurt　you　for　the　world。”　

　　　He　knows　that　by　touching　her　with　his　skilful　and　accustomed　

hand；　　　he　　　can　　　　soothe　　　her　　　yet　　　more　　　readily。　　She　　　makes　　　　a　　　slight　

objection；　　　　　saying；　　　“It’s　　nothing；”　　　　but　　　he　　　has　　scarcely　　　　laid　　his　

fingers　on　the　wounded　place　when　she　lifts　it　up　to　the　light。　

　　　　“Aye！　　　A　　　bad　　　bruise；　　　and　　　the　　　skin　　　sadly　　　broken。　　　This　　　must　　　be　

very　sore。”　

　　　　“It　do　ache　a　little；　sir；”　returns　the　woman；　with　a　started　tear　

upon　her　cheek。　

　　　　“Let　　　me　　　　try　　to　　make　　　it　　more　　　　comfortable。　　　　My　　　　handkerchief　

won’t　hurt　you。”　

　　　　“O　dear　no；　sir；　I’m　sure　of　that！”　

　　　He　cleanses　the　injured　place　and　dries　it；　and　having　carefully　

examined　it　and　gently　pressed　it　with　the　palm　of　his　hand；　takes　

a　small　case　from　his　pocket；　dresses　it；　and　binds　it　up。　While　he　

is　　thus　　　employed；　　　　　he　　　says；　　after　　laughing　　　　at　　his　　establishing　　　a　

surgery　in　the　street：　

　　　　“And　so　your　husband　is　a　brickmaker？”　

　　　　“How　you　know　that；　sir？”　asked　the　woman；　astonished。　

　　　　“Why；　I　suppose　so；　from　the　colour　of　the　clay　upon　your　bag　

and　on　your　dress。　And　I　know　brickmakers　go　about　working　at　

piecework　　　in　　　places。　　　And　　　I　　　am　　　sorry　　　to　　　say　　　I　　　have　　　known　　　them　

cruel　to　their　wives　too。”　

　　　The　woman　hastily　lifts　up　her　eyes；　as　if　she　would　deny　that　

her　injury　is　referable　to　such　a　cause。　But　feeling　the　hand　upon　

her　forehead；　and　seeing　his　busy　and　composed　face；　she　quietly　

drops　them　again。　

　　　　“Where　is　he　now？”　asks　the　surgeon。　



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　　　　“He　got　into　trouble　last　night；　sir；　but　he’ll　look　for　me　at　the　

lodging…house。”　

　　　　“He　will　get　into　worse　trouble　if　he　often　misuses　his　large　and　

heavy　hand　as　he　has　misused　it　here。　But　you　forgive　him；　brutal　

as　he　is；　and　I　say　no　more　of　him；　except　that　I　wish　he　deserved　

it。　You　have　no　young　child？”　

　　　　The　woman　shakes　her　head。　“One　as　I　calls　mine；　sir；　but　it’s　

Liz’s。”　

　　　　“Your　own　is　dead。　I　see！　Poor　little　thing！”　

　　　　By　　　this　　　time　　　he　　　has　　finished；　　　and　　　　is　　putting　　　up　　　his　　　case。　　　“I　

suppose　you　have　some　settled　home。　Is　it　far　from　here？”　he　asks；　

good…humouredly　making　light　of　what　he　has　done；　as　she　gets　up　

and　curtseys。　

　　　　“It’s　　　a　　　good　　　two　　　or　　　three…and…twenty　　　mile　　　from　　　here；　　　sir。　　　　　At　

Saint　　Albans。　　　You　　　know　　　Saint　　Albans；　　　sir？　　　I　　　thought　　　you　　　gave　　　a　

start　like；　as　if　you　did？”　

　　　　“Yes；　I　know　something　of　it。　And　now　I　will　ask　you　a　question　

in　return。　Have　you　money　for　your　lodging？”　

　　　　“Yes；　　　sir；”　　　she　　　says；　　　“really　　　and　　　truly。”　　　And　　　she　　　shows　　　it。　　　He　

tells　　　her；　　　in　acknowledgement　　of　　her　　many　　subdued　　　thanks；　　that　

she　is　very　welcome；　gives　her　good　day；　and　walks　away。　Tom…all…　

Alone’s　is　still　asleep；　and　nothing　is　astir。　

　　　　Yes；　　　something　　　is！　　　As　　　he　　　retraces　　　his　　　way　　　to　　　the　　　point　　　from　

which　he　descried　the　woman　at　a　distance　sitting　on　the　step；　he　

sees　a　ragged　figure　coming　very　cautiously　along；　crouching　close　

to　　　the　　　soiled　　　walls—which　　　the　　　wretchedest　　　figure　　　might　　　as　　　well　

avoid—and　furtively　thrusting　a　hand　before　it。　It　is　the　figure　of　a　

youth；　　　whose　　　face　　　is　　　hollow；　　　and　　　whose　　　eyes　　　have　　　an　　　emaciated　

glare。　　　　He　　　is　　so　　intent　　　on　　　getting　　　　along　　　　unseen；　　　　that　　　even　　　　the　



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apparition　of　a　stranger　in　whole　garments　does　not　tempt　him　to　

look　back。　He　shades　his　face　with　his　ragged　elbow　as　he　passes　

on　the　other　side　of　the　way；　and　goes　shrinking　and　creeping　on；　

with　　　　his　　　anxious　　　　　hand　　　　before　　　　him；　　　　and　　　his　　　shapeless　　　　　clothes　

hanging　　　in　　　shreds。　　　Clothes　　　made　　　for　　　what　　　purpose；　　　or　　　　　　　　　of　　　what　

material；　it　would　be　impossible　to　say。　They　look；　in　colour　and　in　

substance；　　　like　　　a　　　bundle　　　of　　　rank　　　leaves　　　of　　　swampy　　　growth；　　　that　

rotted　long　ago。　

　　　　Allan　Woodcourt　pauses　to　look　after　him　and　note　all　this；　with　

a　shadowy　belief　that　he　has　seen　the　boy　before。　He　cannot　recall　

how；　or　where；　but　there　is　some　association　in　his　mind　with　such　

a　form。　He　imagines　that　he　must　have　seen　it　in　some　hospital　or　

refuge；　still；　cannot　make　out　why　it　comes　with　any　special　force　

on　his　remembrance。　

　　　　He　is　gradually　emerging　from　Tom…all…Alone’s　in　the　morning　

light；　　　thinking　　about　　it；　　　when　　　he　　　hears　　　running　　　feet　　behind　　　him；　

and　　　looking　　　round；　　　sees　　　the　　　boy；　　　scouring　　　towards　　　him　　　at　　　great　

speed；　followed　by　the　woman。　

　　　　“Stop　　　　　him；　　　stop　　　him！”　　　　cries　　　the　　　woman；　　　　　　almost　　　　breathless。　

“Stop　him；　sir！”　

　　　　He　　　darts　　　across　　　the　　　road　　　into　　　the　　　boy’s　　　path；　　　but　　　the　　　boy　　　is　

quicker　than　he—makes　a　curve—ducks—dives　under　his　hands—　

comes　up　half…a…dozen　yards　beyond　him；　and　scours　away　again。　

Still；　　　the　　　woman　　　follows；　　　crying；　　　“Stop　　　him；　　　sir；　　　pray　　　stop　　　him！”　

Allan；　not　knowing　but　that　he　has　just　robbed　her　of　her　money；　

follows　　　in　　　chase；　and　　　runs　so　　hard；　　　that　　he　　　runs　　　the　　　boy　　　down　　　a　

dozen　　　times；　　　but　　　each　　　time　　　he　　　repeats　　　the　　　curve；　　　the　　　duck；　　　the　

dive；　　　and　　　scours　　　away　　　again。　　　To　　　strike　　　at　　　him；　　　on　　　any　　　of　　　these　

occasions；　would　be　to　fell　and　disable　him；　but　the　pursuer　cannot　



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resolve　to　do　that；　and　so　the　grimly　ridiculous　pursuit　continues。　

At　last　the　fugitive；　hard…pressed；　takes　to　a　narrow　passage；　and　a　

court　　　　which　　　　has　　　no　　　thoroughfare。　　　　　　Here；　　　　against　　　a　　hoarding　　　　　of　

decaying　　　timber；　　　he　　　is　　　brought　　　to　　　bay；　　　and　　　tumbles　　　down；　　　lying　

gasping　　　at　　　his　　　pursuer；　　　who　　　stands　　　and　　　gasps　　　at　　　him　　　until　　　the　

woman　comes　up。　

　　　　“O　you；　Jo！”　cries　the　woman。　“What？　I　have　found　you　at　last！”　

　　　　“Jo；”　repeats　Allan；　looking　at　him　with　attention。　“Jo！　Stay。　To　

be　　　sure！　　　I　　　recollect　　　this　　　lad　　　some　　　time　　　ago　　　being　　　brought　　　before　

the　coroner。”　

　　　　“Yes；　　　　I　　see　　you　　　once　　　　afore　　　at　　the　　Inkwhich；”　　　　　　whimpers　　　　　　Jo。　

“What　of　that？　Can’t　you　never　let　such　an　unfortnet　as　me　alone？　

An’t　I　unfortnet　enough　for　you　yet？　How　unfortnet　do　you　want　

me　for　to　be？　Iv’e　been　a…chivied　and　a…chivied；　fust　by　one　on　you　

and　nixt　by　another　on　you；　till　I’m　worritted　to　skins　and　bones。　

The　Inkwhich　warn’t　my　fault。　I　done　nothink。　He　wos　wery　good　

to　me　he　wos；　he　　wos　　　the　　only　　one　　I　　know’d　　　to　　speak　　　to；　as　　　ever　

come　across　my　crossing。　It　ain’t　wery　likely　I　should　want　him　to　

be　Inkwhich’d。　I　only　wish　I　wos；　myself。　I　don’t　know　why　I　don’t　

go　and　make　a　hole　in　the　water；　I’m　sure　I　don’t。　

　　　　He　says　it　with　such　a　pitiable　air；　and　his　grimy　tears　appear　so　

real；　　　and　　　he　　　lies　　　in　　　the　　　corner　　　up　　　against　　　the　　　hoarding　　　so　　　like　　　a　

growth　of　fungus　or　any　unwholesome　excresence