poems(诗集)-第2章

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Wisdom　is　mine；　and　I　have　mystery。　We　two　will　stay　behind　and　keep　

our　troth。　Let　us　forego　men's　minds　that　are　brute's　natures；　Let　us　not　sup　

the　blood　which　some　say　nurtures；　Be　we　not　swift　with　swiftness　of　the　

tigress。　Let　us　break　ranks　from　those　who　trek　from　progress。　Miss　we　the　

march　of　this　retreating　world　Into　old　citadels　that　are　not　walled。　Let　us　

lie　out　and　hold　the　open　truth。　Then　when　their　blood　hath　clogged　the　

chariot　　　wheels　　　We　　　will　　　go　　　up　　　and　　　wash　　　them　　　from　　　deep　　　wells。　　　What　

though　we　sink　from　men　as　pitchers　falling　Many　shall　raise　us　up　to　be　

their　filling　Even　from　wells　we　sunk　too　deep　for　war　And　filled　by　brows　

that　bled　where　no　wounds　were。　

　　　　　　　*Alternative　line　…　

　　　　　Even　as　One　who　bled　where　no　wounds　were。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Greater　Love　



　　　　　Red　　　lips　　　are　　　not　　　so　　　red　As　　　the　　　stained　　　stones　　　kissed　　　by　　　the　　　English　

dead。　Kindness　of　wooed　and　wooer　Seems　shame　to　their　love　pure。　　O　

Love；　your　eyes　lose　lure　When　I　behold　eyes　blinded　in　my　stead！　

　　　　　Your　slender　attitude　Trembles　not　exquisite　like　limbs　knife…skewed；　

Rolling　　　and　　　rolling　　　there　　　Where　　　God　　　seems　　　not　　　to　　　care；　　　Till　　　the　　　fierce　

Love　they　bear　Cramps　them　in　death's　extreme　decrepitude。　

　　　　　Your　　　voice　　　sings　　　not　　　so　　　soft；　　　　　　Though　　　even　　　as　　　wind　　　murmuring　

through　raftered　loft；　　Your　dear　voice　is　not　dear；　Gentle；　and　evening　

clear；　As　theirs　whom　none　now　hear　Now　earth　has　stopped　their　piteous　

mouths　that　coughed。　

　　　　　Heart；　you　were　never　hot；　Nor　large；　nor　full　like　hearts　made　great　

with　　　shot；　And　　　though　　　your　　hand　　　be　　　pale；　　Paler　　are　　all　　　which　　　trail　Your　

cross　　　through　　　flame　　　and　　　hail：　Weep；　　　you　　　may　　weep；　　　for　　　you　　　may　　　touch　

them　not。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　Apologia　pro　Poemate　Meo　



　　　　　I；　too；　saw　God　through　mud　　The　mud　that　cracked　on　cheeks　when　

wretches　　　smiled。　　War　　　brought　　　more　　　glory　　to　　　their　　　eyes　　　than　　　blood；　And　

gave　their　laughs　more　glee　than　shakes　a　child。　

　　　　　Merry　it　was　to　laugh　there　　Where　death　becomes　absurd　and　life　

absurder。　　　For　　　power　　　was　　　on　　　us　　　as　　　we　　　slashed　　　bones　　　bare　　　Not　　　to　　　feel　

sickness　or　remorse　of　murder。　

　　　　　I；　too；　have　dropped　off　fear　　Behind　the　barrage；　dead　as　my　platoon；　

And　sailed　my　spirit　surging；　light　and　clear　Past　the　entanglement　where　

hopes　lay　strewn；　

　　　　　And　　　witnessed　　　exultation　　　　　　Faces　　　that　　　used　　　to　　　curse　　　me；　　　scowl　　　for　

scowl；　　　Shine　　　and　　　lift　　　up　　　with　　　passion　　　of　　　oblation；　　　Seraphic　　　for　　an　　　hour；　

though　they　were　foul。　

　　　　　I　　　have　　　made　　　fellowships　　　　　　Untold　　　of　　　happy　　　lovers　　　in　　　old　　　song。　　　For　

love　is　not　the　binding　of　fair　lips　With　the　soft　silk　of　eyes　that　look　and　

long；　

　　　　　By　Joy；　whose　ribbon　slips；　　But　wound　with　war's　hard　wire　whose　

stakes　are　strong；　Bound　with　the　bandage　of　the　arm　that　drips；　Knit　in　

the　welding　of　the　rifle…thong。　

　　　　　I　　have　　　　perceived　　　　much　　　　　beauty　　　In　　　the　　hoarse　　　　oaths　　　that　　kept　　　our　

courage　　　　　straight；　　　Heard　　　　music　　　in　　the　　　silentness　　　of　　duty；　　　Found　　　　peace　

where　shell…storms　spouted　reddest　spate。　

　　　　　Nevertheless；　except　you　share　With　them　in　hell　the　sorrowful　dark　of　

hell；　Whose　world　is　but　the　trembling　of　a　flare；　And　heaven　but　as　the　

highway　for　a　shell；　

　　　　　You　shall　not　hear　their　mirth：　You　shall　not　come　to　think　them　well　

content　By　any　jest　of　mine。　These　men　are　worth　Your　tears：　You　are　not　

worth　their　merriment。　

　　　　　　　November　1917。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Show　



　　　　　My　　　　　soul　　　　looked　　　　down　　　　　from　　　　a　　　vague　　　　　height　　　　with　　　Death；　　　　　As　

unremembering　how　I　rose　or　why；　And　saw　a　sad　land；　weak　with　sweats　

of　dearth；　Gray；　cratered　like　the　moon　with　hollow　woe；　And　fitted　with　

great　pocks　and　scabs　of　plaques。　

　　　　　Across　　　　　its　　beard；　　　that　　　horror　　　　of　　harsh　　　　wire；　　　There　　　　moved　　　　　thin　

caterpillars；　slowly　　uncoiled。　　　It　　　seemed　　　they　　pushed　　　themselves　to　be　　　as　

plugs　Of　ditches；　where　they　writhed　and　shrivelled；　killed。　

　　　　　By　them　had　slimy　paths　been　trailed　and　scraped　Round　myriad　warts　

that　might　be　little　hills。　

　　　　　From　　　　　gloom's　　　　　last　　dregs　　　　these　　　long…strung　　　　　creatures　　　　crept；　　　And　

vanished　out　of　dawn　down　hidden　holes。　

　　　　　（And　　　smell　　　came　　　up　　　from　　those　　　foul　　　openings　As　　　out　　　of　　　mouths；　　　or　

deep　wounds　deepening。）　

　　　　　On　dithering　feet　upgathered；　more　and　more；　Brown　strings　towards　

strings　of　gray；　with　bristling　spines；　All　migrants　from　green　fields；　intent　

on　mire。　

　　　　　Those　that　were　gray；　of　more　abundant　spawns；　Ramped　on　the　rest　

and　ate　them　and　were　eaten。　

　　　　　I　　　saw　　　their　　　bitten　　　backs　　　curve；　　　loop；　　　and　　　straighten；　　　I　　　watched　　　those　

agonies　curl；　lift；　and　flatten。　

　　　　　Whereat；　in　terror　what　　　that　sight　might　mean；　　　I　reeled　and　shivered　

earthward　like　a　feather。　

　　　　　And　　　Death　　　fell　　　with　　　me；　　　like　　　a　　　deepening　　　moan。　And　　　He；　　　picking　　　a　

manner　of　worm；　which　half　had　hid　Its　bruises　in　the　earth；　but　crawled　

no　　　further；　　　Showed　　　me　　　its　　　feet；　　　the　　　feet　　　of　　　many　　　men；　　　And　　　the　　　fresh…　

severed　head　of　it；　my　head。　



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…　Page　10…

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Mental　Cases　



　　　　　Who　　　are　　　these？　Why　　sit　　　they　　here　　　in　　　twilight？　Wherefore　　　rock　　　they；　

purgatorial　　　shadows；　　　Drooping　　　tongues　　　from　　　jaws　　　that　　　slob　　　their　　　relish；　

Baring　teeth　that　leer　like　skulls'　tongues　wicked？　Stroke　on　stroke　of　pain；　

　but　what　slow　panic；　Gouged　these　chasms　round　their　fretted　sockets？　

Ever　from　their　hair　and　through　their　hand　palms　Misery　swelters。　Surely　

we　have　perished　Sleeping；　and　walk　hell；　but　who　these　hellish？　

　　　　　　　These　　　　are　　men　　　　whose　　　　minds　　　　the　　　Dead　　　　have　　　ravished。　　　　Memory　

fingers　　　　　in　　their　　　hair　　of　　　murders；　　　　　Multitudinous　　　　　　murders　　　　　they　　　once　

witnessed。　Wading　sloughs　of　flesh　these　helpless　wander；　Treading　blood　

from　lungs　that　had　loved　laughter。　Always　they　must　see　these　things　and　

hear　　　　them；　　　　Batter　　　　of　　guns　　　　and　　　shatter　　　of　　　flying　　　muscles；　　　　　Carnage　

incomparable　　　　　　　and　　　human　　　　　squander　　　　　Rucked　　　　　too　　thick　　　for　　these　　　men's　

extrication。　

　　　　　Therefore　still　their　eyeballs　shrink　tormented　Back　into　their　brains；　

because　on　their　sense　Sunlight　seems　a　bloodsmear；　night　comes　blood…　

black；　　　Dawn　　　breaks　　　open　　　like　　　a　　　wound　　　that　　　bleeds　　　afresh　　　　　　Thus　　　their　

heads　wear　this　hilarious；　hideous；　Awful　falseness　of　set…smiling　corpses。　

　Thus　their　hands　are　plucking　at　each　other；　Picking　at　the　rope…knouts　

of　their　scourging；　Snatching　after　us　who　smote　them；　brother；　Pawing　us　

who　dealt　them　war　and　madness。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　Parable　of　the　Old　Men　and　the　

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Young　



　　　　　So　Abram　rose；　and　clave　the　wood；　and　went；　And　took　the　fire　with　

him；　and　a　knife。　And　as　they　sojourned　both　of　them　together；　Isaac　the　

first…born　　　spake　　　and　　　said；　　　My　　　Father；　　　Behold　　　the　　　preparations；　　　fire　　　and　

iron；　But　where　the　lamb　for　this　burnt…offering？　Then　Abram　bo