poems(诗集)-第3章

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first…born　　　spake　　　and　　　said；　　　My　　　Father；　　　Behold　　　the　　　preparations；　　　fire　　　and　

iron；　But　where　the　lamb　for　this　burnt…offering？　Then　Abram　bound　the　

youth　with　belts　and　straps；　And　builded　parapets　and　trenches　there；　And　

stretched　forth　the　knife　to　slay　his　son。　When　lo！　an　angel　called　him　out　

of　heaven；　Saying；　Lay　not　thy　hand　upon　the　lad；　Neither　do　anything　to　

him。　　　Behold；　A　　ram　　　caught　　　in　　　a　　　thicket　　　by　　　its　　　horns；　　　Offer　　　the　　　Ram　　　of　

Pride　instead　of　him。　But　the　old　man　would　not　so；　but　slew　his　son。　。　。　。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Arms　and　the　Boy　



　　　　　Let　the　boy　try　along　this　bayonet…blade　How　cold　steel　is；　and　keen　

with　　　hunger　　　of　　　blood；　　　Blue　　　with　　　all　　　malice；　　　like　　　a　　　madman's　　　flash；　And　

thinly　drawn　with　famishing　for　flesh。　

　　　　　Lend　　　him　　　to　　　　stroke　　　these　　blind；　　　blunt　　　bullet…heads　　　　Which　　　　　long　　　to　

muzzle　　　in　　　the　　　hearts　　　of　　　lads。　　　Or　　　give　　　him　　　cartridges　　　of　　　fine　　　zinc　　　teeth；　

Sharp　with　the　sharpness　of　grief　and　death。　

　　　　　For　his　teeth　seem　for　laughing　round　an　apple。　There　lurk　no　claws　

behind　his　fingers　supple；　And　God　will　grow　no　talons　at　his　heels；　Nor　

antlers　through　the　thickness　of　his　curls。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　Anthem　for　Doomed　Youth　



　　　　　What　　　passing…bells　　　for　　　these　　　who　　　die　　　as　　　cattle？　　　Only　　　the　　　monstrous　

anger　　　of　　　the　　　guns。　　　Only　　　the　　　stuttering　　　rifles'　　　rapid　　　rattle　　　Can　　　patter　　　out　

their　hasty　orisons。　No　mockeries　for　them；　no　prayers　nor　bells；　Nor　any　

voice　　　　of　　　mourning　　　　　save　　　the　　　choirs；　　　　　The　　　shrill；　　demented　　　　　choirs　　　of　

wailing　shells；　And　bugles　calling　for　them　from　sad　shires。　

　　　　　What　candles　may　be　held　to　speed　them　all？　Not　in　the　hands　of　boys；　

but　in　their　eyes　Shall　shine　the　holy　glimmers　of　goodbyes。　The　pallor　of　

girls'　　　brows　　　shall　　　be　　　their　　　pall；　　　Their　　　flowers　　　the　　　tenderness　　　of　　　patient　

minds；　And　each　slow　dusk　a　drawing…down　of　blinds。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Send…off　



　　　　Down　　　the　　　close；　　　darkening　　　lanes　　　they　　　sang　　　their　　　way　　To　　　the　　　siding…　

shed；　And　lined　the　train　with　faces　grimly　gay。　

　　　　Their　breasts　were　stuck　all　white　with　wreath　and　spray　As　men's　are；　

dead。　

　　　　Dull　　　porters　　　watched　　　them；　　　and　　　a　　　casual　　　tramp　　　Stood　　　staring　　　hard；　

Sorry　to　miss　them　from　the　upland　camp。　Then；　unmoved；　signals　nodded；　

and　a　lamp　Winked　to　the　guard。　

　　　　　So　secretly；　like　wrongs　hushed…up；　they　went。　They　were　not　ours：　We　

never　heard　to　which　front　these　were　sent。　

　　　　Nor　　　　　there　　if　　they　　yet　　mock　　　　what　　　women　　　　　　meant　　　Who　　　　gave　　　　them　

flowers。　

　　　　　Shall　they　return　to　beatings　of　great　bells　In　wild　trainloads？　A　few；　a　

few；　too　few　for　drums　and　yells；　May　creep　back；　silent；　to　still　village　

wells　Up　half…known　roads。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Insensibility　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　I　



　　　　Happy　are　men　who　yet　before　they　are　killed　Can　let　their　veins　run　

cold。　Whom　no　compassion　fleers　Or　makes　their　feet　Sore　on　the　alleys　

cobbled　　　with　　　their　　　brothers。　　　The　　　front　　　line　　　withers；　　　But　　　they　　　are　　　troops　

who　　　fade；　　　not　　　flowers　　　For　　　poets'　　　tearful　　　fooling：　　　Men；　　　gaps　　　for　　　filling　

Losses　who　might　have　fought　Longer；　but　no　one　bothers。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　II　



　　　　And　some　cease　feeling　Even　themselves　or　for　themselves。　Dullness　

best　　　solves　　　The　　　　tease　　and　　　doubt　　　of　　shelling；　　　And　　　　Chance's　　　　strange　

arithmetic　Comes　simpler　than　the　reckoning　of　their　shilling。　They　keep　

no　check　on　Armies'　decimation。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　III　



　　　　Happy　　　are　　　these　　　who　　　lose　　　imagination：　　　They　　　have　　　enough　　　to　　　carry　

with　ammunition。　Their　spirit　drags　no　pack。　Their　old　wounds　save　with　

cold　can　not　more　ache。　Having　seen　all　things　red；　Their　eyes　are　rid　Of　

the　hurt　of　the　colour　of　blood　for　ever。　And　terror's　first　constriction　over；　

Their　hearts　remain　small　drawn。　Their　senses　in　some　scorching　cautery　

of　　　　battle　　Now　　　　　long　　　　since　　　ironed；　　　Can　　　　laugh　　　　among　　　　　the　　　dying；　

unconcerned。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　IV　



　　　　Happy　　　the　　　soldier　　　home；　　　with　　　not　　　a　　　notion　　　How　　　somewhere；　　　every　

dawn；　some　men　attack；　And　many　sighs　are　drained。　Happy　the　lad　whose　

mind　was　never　trained：　His　days　are　worth　forgetting　more　than　not。　He　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



sings　　　along　　　the　　　march　　　Which　　　we　　　march　　　taciturn；　　　because　　　of　　　dusk；　　　The　

long；　forlorn；　relentless　trend　From　larger　day　to　huger　night。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　V　



　　　　We　wise；　who　with　a　thought　besmirch　Blood　over　all　our　soul；　How　

should　we　see　our　task　But　through　his　blunt　and　lashless　eyes？　Alive；　he　

is　not　vital　overmuch；　Dying；　not　mortal　overmuch；　Nor　sad；　nor　proud；　

Nor　curious　at　all。　He　cannot　tell　Old　men's　placidity　from　his。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　VI　



　　　　But　cursed　are　dullards　whom　no　cannon　stuns；　That　they　should　be　as　

stones。　　　　Wretched　　　　　are　　they；　　and　　　mean　　　　With　　　　paucity　　　that　　never　　　　was　

simplicity。　By　choice　they　made　themselves　immune　To　pity　and　whatever　

mourns　in　man　Before　the　last　sea　and　the　hapless　stars；　Whatever　mourns　

when　many　leave　these　shores；　Whatever　shares　The　eternal　reciprocity　of　

tears。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Dulce　et　Decorum　est　



　　　　Bent　　　double；　　　like　　　old　　　beggars　　　under　　　sacks；　　　Knock…kneed；　　　coughing　

like　hags；　we　cursed　through　sludge；　Till　on　the　haunting　flares　we　turned　

our　　　backs；　And　　　towards　　　our　　　distant　　　rest　　　began　　　to　　　trudge。　　　Men　　　marched　

asleep。　　　Many　　　had　　　lost　　　their　　　boots；　　　But　　　limped　　　on；　　　blood…shod。　All　　　went　

lame；　all　blind；　Drunk　with　fatigue；　deaf　even　to　the　hoots　Of　gas…shells　

dropping　softly　behind。　

　　　　　Gas！　GAS！　Quick；　boys！　　An　ecstasy　of　fumbling　Fitting　the　clumsy　

helmets　just　in　time；　But　someone　still　was　yelling　out　and　stumbling　And　

flound'ring　like　a　man　in　fire　or　lime。　　Dim　through　the　misty　panes　and　

thick　green　light；　As　under　a　green　sea；　I　saw　him　drowning。　

　　　　　In　all　my　dreams　before　my　helpless　sight　He　plunges　at　me；　guttering；　

choking；　drowning。　

　　　　　If　in　some　smothering　dreams；　you　too　could　pace　Behind　the　wagon　

that　we　flung　him　in；　And　watch　the　white　eyes　writhing　in　his　face；　His　

hanging　face；　like　a　devil's　sick　of　sin；　If　you　could　hear；　at　every　jolt；　the　

blood　Come　gargling　from　the　froth…corrupted　lungs　Bitter　as　the　cud　Of　

vile；　incurable　sores　on　innocent　tongues；　　My　friend；　you　would　not　tell　

with　such　high　zest　To　children　ardent　for　some　desperate　glory；　The　old　

Lie：　Dulce　et　decorum　est　Pro　patria　mori。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Sentry　



　　　　　We'd　found　an　old　Boche　dug…out；　and　he　knew；　And　gave　us　hell；　for　

shell　　　on　　　frantic　　　shell　　　Hammered　　　on　　　top；　　　but　　　nev